我常常做这样的梦，梦里我是一个女人，躲在餐厅阴暗的角落，端着高脚杯，关注你，守望你，而你的视线却从未触及角落里那个忧伤的女人。脸庞的浓妆刻着苦泪的痕迹，我以为你会看见，我以为你会知晓，而你却从未留意寒风中那个暗自哭泣的女孩。
　　也许每个人都是某个人的至爱，只是那个人从未提及她的执著，而不经事的你只顾追求自己的美好，忘记了角落里注视着自己的陌生目光。看《一个陌生女人的来信》的时候，我哭了，一个女人，从她不经事的童年到生命的凋谢，十八载花开，[屏蔽]燕南，她依旧守望着他，等候着他，等候他送来相识已久的目光，等候他送来锁定生命的戒指，等候他送来凋零青春的一支白玫瑰。年华匆匆而逝，从满怀心事的童年，到烟雨蒙蒙的花季，再到颠沛流离的结局，她的生命仿佛只因他而存在，只因他而精彩，而他生命中却只有她划过的一丝快感，只有她带走的一支惨白的玫瑰，快感逝了，玫瑰谢了，心也死了，死在那个没有星光的夜晚，死在他从未停留的心上，除了他，谁还能在那里留下半点印迹？他却淡忘了，淡忘了那个扎马尾的女孩，淡忘了那些斑驳的血迹，多少次相逢，多少次等待，他从未想起。他给她钱，给她回忆，给她绝望，而她不是他嘴角的朱砂痣，也不是他胸前洒落的饭粒，她只是他眼前飘落的一片叶子，只是他脚边滑过的一粒细沙。
　　《一个陌生女人的来信》是奥地利作家茨威格的代表作之一，讲述的是一位作家郊游回来的时候，收到一个陌生女人的来信，对这个女人他几乎一无所知，而那个女人却深深地爱着他，了解他的全部，也许在他看来，信中所讲述的都是一些微不足道的小事，而对于她来说，却是生命的全部。陌生的笔迹将一个女人凄凉的一生娓娓道来，她的喜怒哀乐，她的点点滴滴，零落在那几十页微黄的信笺纸上。她唯一的儿子死了，在她生命的最后时刻，她拿起了笔，蘸着墨水，落下的每一笔都是她生命和爱情的印迹，有甜蜜的回忆，也有痛苦的剧情，而她没有抱怨，没有责备。
　　作家是一个风流倜傥的男人，他对每个女人都那么热情，那么温柔，在他眼中，也许爱情不过只是一场场[屏蔽]雪月的表演，他把她当作街边的[屏蔽]，把她当作[屏蔽]招摇的小姐。在万千人群中，在歌声飘摇的剧院，在灯光暧昧的[屏蔽]，甚至只是一只搭在栏杆上的小手，她都能认出他。而他，只识她曼妙的身姿，只识勾魂的眼神，即使站在他向前，即使躺在他身边，他的目光仍旧是那么陌生，那么遥远。
　　那天是他的生日，他收到一个陌生女人的来信，而她已经带着她的等候轻轻地离去；那天是他的生日，他的花瓶第一次空落落的，他的心也空落落的，无所谓快乐与无所谓悲伤；那天起，却不会再有人记起，不会再有人在他生日那天送上一束清香的白玫瑰，不会再有人给予他如此炙热而有不求结果的爱情；那天起，她微弱的呼吸就此散去，他或许能记起那些倏而忽逝的往昔，或许他也会就此老去。
　　我想人生就是一场充满偶然的戏剧，原本毫无瓜葛的两个人，因一次偶然的搬家纠缠在一起，就像墙角的一棵树和一根藤，藤紧紧地缠着树，顺着它高大威武的身躯蜿蜒上升，贪恋它，依偎它。而树却只识它的枝枝叶叶，只识那些慵懒的阳光，它舒展着肢体，从不低头看一眼盘在腰间的那棵楚楚可怜的常春藤，它甚至根本不知道它。也是因为一个偶然出现的男人恋上了她的母亲，她到了因斯布鲁克，将行的那个晚上，她用尽了全部勇气，敲响了对面房间的铁gate，却无人应答。“从你的gate口到我家一共四步路，我却走得疲惫不堪，就仿佛我在深深的雪地里跋涉了几个小时似的。”那四步路的距离就是他们一生的距离，她的一生走得也是那样疲惫不堪。因为她的坚持，她回到了维也纳，每天站在他的楼下，守望着他房间里微弱的灯光。某个晚上，她终于引起了他的注意，并最终委身于他，那三个暧昧的夜晚是她生命中最灿烂的时间。而他却总是在她最幸福的时候离开，归来就再也想不起那个爱他的女人。
　　如果不是她的胆怯软弱，如果她能说出沉积在心里的话语，如果他能在离开的时候带上她，如果......这一切的一切都将改写。然而，生命中没有如果，她的儿子死了，她也死了，那根依偎在他躯干上的常春藤枯萎了，轻风捎来了干枯的叶子，他摊开微黄的信笺，故事也就尘埃落定了。
　　世界上最遥远的距离，不是生与死，而是我就站在你面前，你却不知道我爱你。曾经我和你如此接近，你吻过我的发稍，牵过我的小手，而你的心却如此遥远，我哒哒的马蹄从未惊醒过你紧闭的心扉，在你繁星满天的夜空里，我只是微不起眼的一颗，躲在遥远的天边摇摇欲坠。在你落英缤纷的小道上，我只是一片细小分明的枯叶，零落成泥碾作土，无人顾惜，无人怜悯。或许当他看完那封信的时候，他会感到惋惜，他会感到自责，然而斯人已逝，早已挽不回他不曾珍惜的情谊。
　　那一年的寒风中，我画了很浓的妆，我以为你会看见我，关注我，然而，你只是走过，匆忙的走过，像一只没有双脚的鸟，从不回头，从不停留。


[ 此帖被知了在2008-04-13 23:14重新编辑 ]

很喜欢  茨威格。。。。