我去过南京，在用鲜血的红渲染的石子上我听见心跳与呐喊的声音，他们嘶声裂肺的号叫源于对生存的渴望，源于人性的仇恨，那种仇恨发源于灵魂，甚至可以以基因的方式代代相传。那滴着热腾腾的鲜血的刀尖下，他们的眼神里不是哀怨的求饶而是至深至纯的蔑视与愤怒，坟里的人没有了更多的希望，希望对于他们只是捎带嘲笑的奢侈，于是他们放弃了渴求，只是抓住了带血的刀刃不松手。婴儿就坐在坟上啼哭，残喘的生命你可以想象出它的轻薄，犹如海平面上的一星灯火，风与水都时时刻刻妄想着吞没它的生命，但它却挣扎着顽抗地生存，哪怕最终逃离不了在一瞬间熄灭的宿命。这时的土地上，忽然间就崛起了三十万座新坟，每一座新坟就是一份铭记，每一座新坟就是一份记忆。

    我也去过南中国的乡村，那里的人们世世代代都踩着水车生活，山与水缠绕着他们，如同他们头上多彩多姿的头饰，他们好像山间穿梭的黄鹂，他们好像水里游荡的小鱼，每日都在灵动的山与水之间穿行。水车打上来的水弹奏出滴滴答答的声音，计数着他们美丽的生活，也一分一秒地剥夺着他们在世上的光阴。恐怕那也只是一种类型的亡灵的钟声。他们却依旧听着钟声微笑着，露出洁净的牙齿。山野的细雨浸润着乡村里人们的生活，他们似乎一点儿也不担心走过旧坟时心中会漾漾一种难言的情愫，虽然有一天他们也会老去，会坐在竹篾的gate口编织着生命一样交织的竹篮，嗅着千百年都一尘不染的春雨，割不断纠葛在心头的那种墨绿色的生命。也许偶然山腰上便会为自己添上这么一座矮矮的新坟，人们也并不在意，仅仅坟头的野草依然翠绿，坟旁的路依然泥泞，生与死的交隔不过是眼睛与细雨的咫尺之遥，以至等待后辈年复一年的祭奠的心情也横溢着恬静。或者哪一天自己的那一方坟穴荒废，便也可以做一个在青山与绿水之间游弋的孤魂野鬼，更可惬意地行走于窄窄的田埂，或是在夜半时分再转转河边吱嘎的老水车，这一方坟茔之后，舒卷着安乐与悠然。

    我去过西北的戈壁，那里的水就是天赐的圣物，是恩惠的珍宝。不要以为戈壁边上只有一望无际的沙海，其实那里更有沙粒中的世界，世上若没有两片一模一样的树叶，那也绝然不会有两粒一模一样的沙子，便也不可能有两座一模一样的坟茔。三千年不死、三千年不倒、又三千年不朽的胡杨树防腐沙漠里的坟墓，讲述着远古时候那些残存到现今的雄壮到不为人所知的历史，故事的封面总是静寂的，只是一日一日地充斥着空空然的风声，那样的风穿过胡杨干枯的尸骸就像穿过了时间的隧洞，带着一点又一点剥落下来的遗迹停驻在今天的我的眼前。高高低低的沙丘就像是一位巨人蹒跚地从“吱吱呀呀”的沙海里趟过，留给我们的是一条缀着珍珠的传说，某一刻，巨人累了，他坐下来歇息，于是沙漠忽然陷了下去而成了绿洲，那样明净的湖水倒映着沙漠里那轮孤苦伶仃的月亮，倾听着月光若有若无地吟唱。戈壁边上的孩子们用沙给我讲述着“下雨”的故事，老人们用胡杨一样的身躯捍卫着他们日益亏空的领地，这样的族群在他们看来就好像是地平线上用尽周身气力再追求一次喷薄的夕阳，“大漠孤烟，长河落日”，用生命的最后一丝勇气写完一幕辉煌的血色悲歌，如同一个宏亮的高音和一个浑然的低音同时在广袤的沙漠上久久回荡，没有人，只有胡[屏蔽]，用圣殿般的坍塌歌颂着夕阳的顽强，颤动的声音里是坚定的挣扎于绝望的哀伤。那样一幕慑人心魄的悲剧戛然而止时，宏伟的宫殿轰然，人们最终蜷成一团在夜晚冰冷狭小的墓穴里瑟缩。几千年的时间里，听凭地面的风侵蚀着小小的坟冢，那座新坟仍然如同死亡的胡杨一般屹立不倒，如此的坟间萦绕的是哀歌，是悲壮。

    同样是一方一方小小的新坟，却定然有不同的故事在坟茔之间回旋，叙述的故事或是血泪，或是青草，或是黄沙，不一样的嗓音都唱着生命一样欢乐的悲歌。又不知道什么时候这世上又会为谁添上这么一方坟墓，只要我们依然在黑暗之中摸索，用火光寻找着光明的源泉，生命延续着它的瘦小与孱弱，当一座新坟从天而降。

认真看完了.
如果人死不能够重于泰山,我尽量不让自己死的卑微.

生存与死亡都是本质的，意义却是人们附加上去的。
或许，从平淡的角度来讲，只要曾经存在过一个生命，便曾有过一段故事。
但要有所区别，便要加进去些意义。